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Opinión: “Mi Pequeño Manhattan...”

El coronavirus, -el tiempo historico- nuestro futuro

martes 31 de marzo de 2020, 13:04h

31MAR20 MADRID.- No hay nada más curativo, más catarquizante que el hierro candente en una herida. A Mesala tras la carrera de cuádrigas le iban a cortar las piernas y Ben Hur, Judá Ben Hur, le miraba en el antequirófano improvisado del anfiteatro, lleno de compasión. Eran Stephen Boyd y Charlton Heston y aquella imagen se quedó grabada e mi corazón de joven.

Ahora, la Parca, la Muerte embozada en su negra capa, la brillante y afilada guadaña en la mano esquelética, la cuenca de los ojos me mira fijamente rodeada de un extenso paisaje sembrado de cadáveres, de féretros, de mascarillas y respiradores, de médicos exhaustos y contaminados, las mascarillas caídas, los guantes, los gorros, las calzas medio caídas. La muerte me mira y sonríe y veo sus dientes amarillentos en sus esqueléticas encías, y oigo que me dice.

--¿Qué, pequeño aprendiz, pequeño artista, qué pretendes decirme, qué le convence más a tu alma de dramaturgo aquella escena del cine a todo color o esta otra tan maloliente, pues créeme que me molesta tanto el mal olor como a ti esta infamia, pues no todo ha terminado, ahora vienen tres hechos, tres categorías tan reales como yo misma: JUICIO – INFIERNO - y/o GLORIA.

-- Por favor, no te lleves a mi gente querida – balbucee cobardemente.

La muerte soltando una carcajada sonora y estentórea añadió.

  • Eso depende pequeño letrado no de mí, es cosa del de arriba, Él sabía el día y la hora, es Señor de vivos y de muertos

  • ¿No era de vivos, solamente?.

  • -- Bueno, yo solo soy una mandada, Él me hizo al hacerme a vosotros.

  • Pensé en los ángeles, pero vi de nuevo a Mesala debatiéndose en la litera y gritando mientras los cirujanos iban a serrarle las piernas desechas y ensangrentadas, tras pasarle dos cuádrigas por encima, en un intento de salvarle la vida.

  • No mires eso, tonto; escúchame. Eres viejo, pero la Reina de Inglaterra no es nada a tu lado, ni Felipe VI, ni tu flamante Presidente, tan alto, tan de cine. Mira, no sois nada, nadie, créeme -.

  • Las cuencas oculares de su cráneo parecían mirarme.

  • -Qué haces, ¿vas a liquidarme?

  • -- Déjame pensar, nlño mal criado, a la muerte no se la interpela –. Escribe antes lo que acabas de ver y envíaselo con tu orgullosa técnica a tus pobres editores, y diles que tampoco son nada, que estén muy preparados pues esta misma noche puedo ir a por ellos…., pero no les digas, por favor, que es el fin del mundo.

Germán Ubillos Orsolich

Germán Ubillos Orsolich es Premio Nacional de Teatro, dramaturgo, ensayista, novelista y escritor.

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