Son solo sombras que son escritas
Por una mano fantasma, el destino
Del desconocido le aguarda al
Bien entendido y las palabras de
Guerra que solo el ser de paz
Puede escuchar en los huesos ajenos
De papel negro con tinta roja,
De luz atrapada en los ojos de
Un infante, de la sangre que brota
De un instrumento o la erupción de
Una persona que al fin y al cabo
No era más que una falsa alarma
Que dejo a su paso miles de anegados
Como peces en tierra no, como
Mascaras sin dueño o el bote de
Basura con oro dentro ó un cuerpo que
En vez de órganos tiene papel y tinta
Del último que escribió. El hombre
Perdona para condenar al que nada
Hizo más que existir en sí mismo, en
La pared todos escriben y nadie se
Responsabiliza del papel verde perdido
En un bolsillo de tela o cuero conocido
Y visto una fracción de segundo antes
De percatarse de todo lo conocido
Y perdido, de las voces arrancadas
De tu eterno compañero y compañera,
Del cuerpo destruido desde adentro y
Donde los huesos captan el dolor
Infrahumano desde las nubes negras
Del amanecer y así como lo anterior,
No hay probabilidad de que algo como
La vida y la muerte tenga sentido
Para el fiel escritor…