Cien años cumpliste
rápido como cohete,
al igual que tu hermana
pegado en los diecisiete.
Dime con quién andas
y te diré quién eres,
creaste el anti-todo
y Dios a las mujeres.
No te pongo a la mala
a la altura del creador,
pero tengo entendido que eres
de los poetas, el mejor.
Bajaste la poesía
de los altares intelectuales,
la acercaste al pueblo mismo
pa' los siúticos, mal de males.
Y si te mueres joven
no importa Nicanor,
porque ya dejaste en esta tierra
tu sangre y tu color.